Broken dreams

Für alle, die´s immer noch nicht gerafft haben: Ich bin besonders. Jawoll.
Um´s zu spezifizieren: Besonders dämlich.
Grad noch mal knapp dem feigen und hinterhältigen Mordanschlag eines subversiven Mitglieds der Küchencrew entkommen, sprang ich gestern freudestrahlend aus dem Bett, um den Tag mit einer gehörigen Portion Kaffee und Optimismus zu begrüssen. Die Füsslein nackt in  spanischen Ledersandaletten ruhend, schlurfte ich umher, übersah dabei den Bettpfosten und semmelte volle Elle mit dem kleinen Zeh dagegen.
Auf dem rechten Bein hüpfend durchquerte ich mehrmals die Wohnung auf der Suche nach einem Stück Holz, um darauf beissen zu können, was zwar nichts bringt, man aber immer wieder im Western sieht, wenn den Cowboy arge Schmerzen plagen. So geschah auch mir.
Das ist im Übrigen die Stelle, wo ihr eure in letzter Zeit doch eher mauen Empathiewerte nicht unerheblich optimieren könnt, auf dass mir tröstende Worte zuteil werden mögen, denn, wie vorhin ein Mensch mit medizinischem Studium feststellte, der Zeh, der kleine, linke, der ist erstmal hinüber. Gebrochen, genau wie sein Besitzer, dem der Schuh plötzlich nicht mehr passen wollte und eine seltsam pochende Pein den Unterschenkel hinaufkrabbelte, die jedoch der Arzt mit einer satten Spritze zu stoppen wusste.
Dann klopfte er den Zeh, den kleinen, linken, mit einem Fleischhammer zurück in seine angestammte Form, wovon ich allerdings nur die Geräusche wahrnahm. Um der angedrohten Amputation zu entgehen, verzichtete ich aufs Rauchen während dieser für den Doktor anscheinend recht anstrengenden Prozedur.
Und nu sitz ich hier, das Bein, das linke, von der Lende an abwärts taub und klage dem Mond mein Leid.
Und euch, was aber wahrscheinlich wieder aufs selbe hinauskommen wird.
Trotz- und alledem ist mein Tag- und Nachtwerk vollbracht, das Glas gut gefüllt und mein momentaner Zufriedenheitspegel relativ hoch, was aber auch an den Drogen liegen könnte, den legalen.
Und wehe, es lacht einer. Also lauter als ich selbst.